Une cuisine, une salle de bains et un couloir nous séparent, ma compagne et moi. Chaque nuit, je m’endors seul dans le salon, sur un canapé-lit avec vue sur la télévision. Emma - appelons-la ainsi car elle n’a pas demandé à atterrir dans les pages de L’Express - se saucissonne dans une couette trop grande, à l’autre bout de l’appartement. La pièce, un rectangle typique des bâtiments fonctionnels des années soixante-dix, aurait dû être notre chambre à nous. C’est devenu sa chambre à elle.Mes vêtements y traînent, tassés dans la penderie qui coure le long du mur. Il n’y a